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¿Por qué me piden
fotografías?
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¿Por qué?. Porque quieren verme.
¡A mí! Norma Desmond.
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Vuélvela a poner.
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Está bien.
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No iba a discutir con ella.
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No debes despertar a un sonámbulo.
Puede caer y romperse el cuello.
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Eso era.
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Seguía andando dormida por las alturas
de su carrera perdida.
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Enloqueciendo al hablar de
su propio celuloide...
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la gran Norma Desmond.
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¿Cómo podía vivir en aquella casa
abarrotada de Normas Desmond?
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Más Normas Desmond.
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Y más Normas Desmond.
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No todo era trabajar, claro.
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Dos o tres veces por semana, Max corría
aquel enorme óleo...
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que le había regalado alguna
cámara de comercio de Nevada...
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y veíamos una película,
en su sala de estar.
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Mucho mejor que salir,
decía ella.
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Pero la realidad era que
la asustaba el mundo exterior.
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Miedo de que le recordara
que el tiempo había pasado.
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Eran películas mudas, y Max
manejaba el proyector...
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que seguía en buen estado.
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Y nos salvaba de oir sus
conciertos en aquel horrible órgano.
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Ella se sentaba muy cerca de mí...
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haciéndome oler su perfume,
que no era mi favorito...
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por supuesto.
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A veces durante la proyección,
me cogía el brazo o la mano...
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olvidando que era su empleado.
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Convertida en una admiradora, conmovida
por aquella actriz de la pantalla.
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Supongo que no hace falta que les
diga quien era la estrella.