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Tengo otras cosas que me pertenecen.
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Algunos álbumes de recortes,
un tomo fino de poesía.
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Escrito por mí.
Lo publicaron, pero no vendió nada.
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Deborah y el recuerdo de mi esposa.
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Me preguntaba quién era.
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Murió cuando Deborah
era una niña, en Londres.
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Ahí es donde nació Deborah.
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- ¿Qué hacía en Londres?
- Lo mismo que hacía...
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en la mayoría de las ciudades
importantes de todo el mundo...
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Fracasar horriblemente
en todo lo que intentaba hacer.
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- No tenemos fósforos.
- ¿Qué?
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Ah, es una manía nerviosa, supongo.
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Mi hermanoJohn
nunca ha dejado esta granja...
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física, mental o espiritualmente,
ni de ninguna otra forma.
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John no se ha alejado a más
de 150 kilómetros de este porche...
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en ninguna dirección.
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Cuando dejó la granja,
¿qué se propuso ser?
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Nada en particular, sólo quería estar
lo más lejos de aquí posible.
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Conseguí ambas cosas en mi vida:
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Estar lejos de aquí
y no ser nada en particular.
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Fui un periodista mediocre,
un poeta menor...
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un maestro incompetente
y un pésimo hombre de negocios...
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incapaz de mantener como Dios manda
a mi esposa e hija...
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y luego ni siquiera a mi hija.
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Cuando me falló el corazón pensé...
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que había fracasado por completo
en todas mis funciones.
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Así que le pedí a mi hermano...
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permiso para regresar aquí
con Deborah...
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como una persona
completamente a su cargo...
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algo que soy en todos los sentidos...
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y así aparezco
en su declaración de impuestos.
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Y ahora, si me disculpa,
consultaré con John sobre la cena.
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Tal vez sea mejor que no lo haga.
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Por favor. Lo consideraría un favor.
¿Quiere entrar?
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No, me quedaré aquí afuera
un minuto más.