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Tenía un hijo, Danny.
Vivió 13 años.
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Unos matones le atracaron y murió.
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¿ Qué tiene que ver conmigo?
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Tienes todos los signos
de ser un matón,
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- o como quieras llamarlo.
- Eso no es cosa de un director.
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Cuanto más difícil es el alumno,
más trato de ayudarlo.
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Sr. Evans, hace tres años
que nos mudamos a este vecindario.
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Durante esos años, he lustrado
zapatos y ayudado en una barbería.
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He sido chico de toallas
en cuatro lavabos distintos.
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He apilado sillas y barrido el suelo
en cada bar de la calle Bourbon.
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Hasta el punto de que me fijo más
en una chica con ropa que sin ella.
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No soy un gamberro,
sino un trabajador.
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He tenido que serlo por
una sencilla razón. Mi padre.
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Mi madre murió en un accidente
hace tres años.
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Podría haberse llevado
al viejo también,
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porque se puso a sí mismo
fuera de circulación. Lo dejó todo.
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Perdió su negocio,
su casa,
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y luego, los pocos trabajos
que ha tenido desde entonces.
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Podría haber disfrutado
la escuela, Sr. Evans,
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pero cada vez que quería jugar
al fútbol, debía ir a trabajar.
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Alguien tenía que hacerlo.
De todos modos, ahora se acabó.
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No sabía que trabajases
después de clase, Danny.
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No es el trabajo de después
de las clases, es el de antes.
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Me alegro de hablar con usted.
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Lamento lo que dije, Danny.
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No pasa nada. Aún tengo
mucha vida por delante,
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y nunca se sabe,
tal vez usted tenga razón.
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Ése es.
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- Perdona.
- ¿Eres Danny Fisher?
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- ¿ Y qué si lo soy?
- Démos un paseo.