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se me pone la carne de gallina
y caigo en sus brazos.
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- ¿En serio?
- ¡Siempre igual!
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Ya sabes que yo toco el saxo tenor.
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Pero tú eres una chica, gracias a Dios.
Por eso me metí en esta banda.
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La seguridad es lo primero.
Lo que sea con tal de huir de esos vagos.
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Tú no sabes cómo son.
Caes prendada de ellos.
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Piensas que va a ser
lo más grande desde el Graf Zeppelin.
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Cuando quieres darte cuenta,
te piden dinero,
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para gastarlo con otras mujeres
y para apostar a los caballos.
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¡No me digas!
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Te despiertas una mañana
y el tipo se ha ido y el saxo también.
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Lo único que queda son unos calcetines
y un tubo de pasta de dientes vacío.
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Te recuperas, empiezas el siguiente
trabajo... y el siguiente saxofonista.
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Me pasa lo mismo una y otra vez.
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¿Me entiendes ahora? No soy muy lista.
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El cerebro no lo es todo.
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Pero te digo una cosa. No me va
a volver a pasar. Jamás en la vida.
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Estoy cansada de que siempre
me toque el bombón sin licor.
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¡Ese hielo! ¿Qué pasa con el hielo?
Las nativas se ponen nerviosas.
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- ¿Y si traes unas copas para nosotras?
- ¡Claro!
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- ¿Sabes? Cumplo 25 en junio.
- ¿En serio?
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Un cuarto de siglo.
Hace que una se plantee cosas.
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- ¿Qué cosas?
- El futuro.
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Ya sabes... un marido. Por eso
me alegro de que vayamos a Florida.
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- ¿Qué hay en Florida?
- Millonarios. Rebaños enteros.
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Migran al sur en invierno,
como los pájaros.
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- ¿Quieres pillar un pájaro rico?
- No me importa lo rico que sea.
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Con tal de que tenga un yate, un tren
privado y su propia pasta de dientes.
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- Tienes derecho.
- Quizá tú conozcas a otro, Josephine.
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Con más dinero que Rockefeller,
y los hombros de Johnny Weissmuller.
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- Yo quiero que el mío lleve gafas.
- ¿Gafas?
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Los hombres con gafas son mucho
más delicados, dulces e indefensos.
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- ¿No te habías dado cuenta?
- Pues ahora que lo dices, sí.
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Se les quedan los ojos
tristones de tanto leer.
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Esas largas y diminutas columnitas
del Wall Street Journal.
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Esa bajista sí que sabe
cómo montar una fiesta.