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Sébastien ne s'était pas fait un nom
comme poète.
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Il ne le souhaitait pas.
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Il refusait d'en avoir un.
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Il redoutait, abhorrait
les fausses valeurs qui naissent...
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de la célébrité,
de l'exploitation de soi-même.
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Il me disait: "Violette... Mère...
tu me suivras...
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et quand je ne serai
plus lá, fais ce qu'il te plaira".
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Il parlait de sa consécration future.
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Vous lui ressemblez beaucoup, docteur.
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Car, chirurgien...
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vous vous consacrez
entièrement á votre art.
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Oui, á votre art.
C'est un art que votre profession.
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Vous vous servez des gens
comme mon fils...
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avec grandeur,
dans un esprit créateur...
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presque comme Dieu...
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Mon art consiste á secourir.
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Non á me servir des gens
mais á être á leur service.
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Cela revient au même,
vous ne croyez pas?
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En fin de compte, je veux dire...
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Au fond, je ne sais
ce que je veux dire.
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Par lá, c'est le studio de Sébastien.
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Qu'est au juste la vie de la plupart
des êtres sinon un sillage de débris.
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Chaque jour plus de débris...
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un long, long sillage de débris...
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Et rien pour faire place nette
que finalement la mort.
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Je crois...
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que la plupart des vies se résument
en une désespérance muette.
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Notre vie, celle de Sébastien
et la mienne était différente...
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Je sais que cela peut paraître
de la fatuité...
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mais nous étions un couple célèbre.
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On ne disait pas
"Sébastien et sa mère"...
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ou "Mme Venable et son fils"...
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On disait "Violette et Sébastien...
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séjournent au Lido...
ou au Ritz á Madrid."
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Chaque fois que
nous paraissions en public...
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nous étions le point de mire...
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nous éclipsions tout le monde.