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Un magazine d'art, monsieur.
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Intitulé...
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Nus d'actualité.
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Mais je me permets de vous rappeler
qu'il y a encore peu de temps,
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James Joyce et Lady Chatterley
elle-même étaient jugés obscènes.
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Le terrorisme est passible
de la peine de mort.
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Comptiez-vous aller sur le toit du Hilton ?
L'un des balcons ?
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Des balcons ? Pourquoi ?
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Et les bombes fumigènes ?
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C'était pour que vos complices
créent une diversion ?
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Mes complices ? Je ne sais pas.
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Vous savez que mardi a lieu
notre défilé militaire annuel ?
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Je jure sur la vie de mon pè...
de ma mère !
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Vous savez que nos chefs d'état-major
et les missions
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seront ensemble sur la tribune ?
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Leur sécurité est notre responsabilité.
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Nous serons impitoyables
avec quiconque la menacera.
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Vous me faites peur, monsieur,
mais après tout, c'est votre travail.
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Mais si mon père pouvait vous entendre,
il serait mort de rire.
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Il n'était pas colonel.
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J'ai dit ça juste pour me donner
de l'importance, vous voyez.
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Il était sergent. Sergent suppléant.
Suppléant et non payé.
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Vous savez ce qu'il disait ?
Il disait : "Arthur,
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Arthur, tu es un furoncle
sur le derrière de l'humanité."
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Furoncle. Je ne suis rien.
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Je ne suis personne. Moi, avec une arme ?
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Moi, sur un toit ? J'ai le vertige, monsieur.
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Ça me donne des étourdissements.
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J'ignore où vous voulez en venir,
mais je le vois sur votre visage :