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- Jamais.
- A personne ?
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Tout le monde y a droit !
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Tu sais qu'un de nous doit mourir.
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Peut-être même les deux.
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C'est idiot de mourir pour l'argent.
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C'est encore plus idiot de mourir
pour une femme.
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N'importe quelle femme, même elle.
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Combien de temps penses-tu
nous retenir ici ?
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Quelques heures.
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Ce qui se passera ensuite
est sans importance.
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Elle sera à nouveau Mme Joe Grant.
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Mais ça ne changera rien.
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C'est ma femme.
Avant. Maintenant. Toujours.
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Rien n'est pour toujours.
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A part la mort.
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Demande à Fierro.
Demande à Francisco.
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Demande à ceux du cimetière
des hommes sans nom.
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- Ils sont morts car ils croyaient.
- En la révolution ?
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Quand les tirs cessent,
qu'on enterre les morts...
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et que les politiciens s'en mêlent,
il ne reste plus qu'une cause perdue.
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Ainsi...
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tu veux la perfection ou rien.
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Tu es trop romantique, compadre.
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La Revolución est comme
une grande histoire d'amour.
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Au début, c'est une déesse.
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Une cause sainte. Mais chaque
histoire d'amour a un terrible ennemi.
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Le temps.
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On la voit telle qu'elle est.
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La Revolución n'est pas une déesse,
c'est une putain.
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Jamais pure, jamais sainte,
jamais parfaite.