Cotton Comes to Harlem
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Iris, nena.
¿Quién te pegó?

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¡Desgraciado!
¡Ahora sí estás perdido!

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- Tranquila.
- ¡No me pidas que me tranquilice!

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Me dejaste ahí para la policía.
¡Negro, debería matarte!

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Ya lo hiciste, querida.
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Acabas de clavar a este tipo a la pared
aquí mismo, en blanco y negro.

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Así es.
Les dije todo.

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Dije todo lo que sé.
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Todo acerca de su estafa del "Regreso
al África", nombres, fechas, lugares.

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Que pensabas ir a todas las grandes
ciudades, tomar el dinero y huir.

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Cómo organizó el intercambio
en la reunión...

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con los tipos que se supone
que venían de la oficina del fiscal.

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Cómo iban a aparentar que te llevaban
a ti y al dinero al ayuntamiento.

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Pero algo sucedió
y John Hill resultó muerto.

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Mabel Hill se enteró
e iba a ir directamente a la policía.

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- Usted la encontró y trató de matarla.
- Eso es mentira.

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¡Yo estaba ahí!
¡Te vi, infeliz!

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Tomaste ese viejo barco,
Belleza Negra...

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y lo estrellaste en la cabeza
de esa pobre chica.

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- ¡Nunca toqué ese barco!
- Le fracturó el cráneo.

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- Prognosis: Negativa.
- Asalto con intento de matar.

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Si muere,
será asesinato en primer grado.

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Y eso significa que lo freiremos.
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¿Freírme?
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¿Freírme con qué?
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¡Teniente!
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Espero que alguno de Uds. haya buscado
huellas en ese modelo de barco.

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Por supuesto que lo hicimos.
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Dígales a estos dos estúpidos,
tíos Tom, policías suyos...

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de quién eran las huellas.
¿De esta tipa o mías?

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¡Él lo hizo!
¡Le robó el dinero a esa gente!

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¡Cierra la boca
o yo te la cerraré!

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¡Te juro por la tumba de mi madre
que me vengaré!

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¡Te juro que lo haré!
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Una palabra más, hermano del alma.
Usted la tenía hecha.

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La gente negra lo habría seguido
a cualquier parte.

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Pudo haber sido otro Marcus Garvey
o incluso un Malcolm X.

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En cambio, no es nada más
que un rufián sin agallas.


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