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Ehi, sudista, fermo lì!
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Yankee, sono disarmato.
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È questo che mi preoccupa.
Voltati comunque.
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- Non affogarlo.
- No.
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Ha battuto la testa, capitano.
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Dateci una mano qui.
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Pesa più di un piccolo di balena!
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- Tutto tranquillo, sergente.
- Speriamo che continui così.
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Farà meglio a lasciare stare la benda,
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se non vuole che rinizi a sanguinare.
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- Come sta?
- Mi fa male.
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- Ha sbattuto la testa su una pietra.
- Mi sono fatto prendere come un idiota.
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Proprio così.
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Non ha niente alla gamba.
Quella benda mi ha ingannato.
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Me l'ha prestata Bide.
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Ed è vero e proprio sangue,
da un proiettile yankee.
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- Chi mi ha tirato giù dal cavallo?
- Tuscarora.
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Mi sono fatto male anche io.
Lei è un uomo grosso.
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Voi siete quelli dietro al furto
del nostro carico d'oro.
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- È il quarto carico che rubate.
- Il Sud ha bisogno di soldi, colonnello.
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L'ho già vista da qualche parte?
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- Sì.
- Come si chiama?
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Pierre Cordona.
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Madre francese e padre messicano.
Da New Orleans.
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Quattro o cinque anni fa ad Abilene.