The Hospital
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Mi padre, usted debe saberlo,
fue un doctor con mucho éxito en Boston.

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Miembro de la Facultad de Medicina
de Harvard.

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Era viudo, y yo era su única hija.
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No era un hombre muy religioso,
sino un metodista sobrio.

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Una noche, hace siete años...
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estaba en un encuentro pentecostés
en Harvard...

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y se encontró hablando otros idiomas.
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Se arrodilló en el fondo del cuarto y
comenzó a hablar con fluidez...

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en un idioma
que nadie había escuchado antes.

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Esto sucede con frecuencia en los
encuentros pentecosteses...

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y comenzó a sucederle a mi padre
a menudo.

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No era inusual entrar a casa y ver a mi padre
sentado en su oficina...

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del todo sereno, hablando felizmente
en esta lengua extraña.

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Yo tenía, en ese entonces, 20 años...
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y mi asunto obligatorio con las minorías.
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Se trataba de un Hopi,
un postgraduado de Harvard...

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que hacía su doctorado
en lenguas indígenas del sudeste.

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Un día, lo llevé a casa...
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justo cuando mi padre estaba de rodillas
en el hall de entrada en uno de sus trances.

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El indio se volvió repentinamente, y
dijo: "¡Qué me maldigan!"

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Verá, mi padre estaba hablando
en dialecto apache...

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un oscuro dialecto, de hecho...
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hablado sólo por un grupo andrajoso
de indios recalcitrantes...

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que rechazaron la reserva
y fueron a vivir aislados...

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en las montañas de la Sierra Madre
al norte de México.

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¿Qué opina?
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¿Qué diablos se supone que diga?
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Estoy sentado aquí bebiendo,
y usted me cuenta...

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una historia demencial
sobre la conversión religiosa de su padre.

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Usted no se da cuenta. No es la conversión
de mi padre, sino la mía.

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En esa época, le daba al ácido
con bastante frecuencia.

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Había desarrollado problemas sensoriales
menores, sentimientos suicidas...

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pero nada tan loco como la fluidez
de un dialecto apache poco conocido.

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Quiero decir: "¡Vaya, viejo!"
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¡Aquí estaba la inspiración viviente
delante de mis ojos!


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