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au moment même
où mon père tombait à genoux en transe.
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L'lndien s'est retourné et a dit:
"J'hallucine!"
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Mon père parlait un dialecte apache,
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un dialecte obscur, à vrai dire,
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parlé uniquement
par une bande de rebelles enragés
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qui avaient rejeté les réserves
pour aller vivre dans l'isolement
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des montagnes de la Sierra Madre,
dans le nord du Mexique.
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Qu'est-ce que vous en dites?
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Qu'est-ce que je suis censé dire?
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Je picole ici tranquillement
et vous venez me raconter
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l'histoire hallucinante
de la conversion de votre père.
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Vous n'y êtes pas.
Pas celle de mon père, la mienne.
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À l'époque, je prenais pas mal d'acides.
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J'avais expérimenté quelques déformations
sensorielles, un désespoir suicidaire,
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mais rien d'aussi dingue que de parler
couramment un obscur dialecte apache.
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Hallucinant, non?
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J'avais le souffle divin sous mes yeux!
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En une semaine, mon père a fermé
son cabinet de Beacon Hill
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et a ouvert une mission
dans les montagnes mexicaines.
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J'ai rendu ma carte du parti démocrate
et mon casque de moto et je l'ai suivi.
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Ça a été un désastre, en tout cas pour moi.
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C'est mon père qui avait eu la révélation,
pas moi.
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Il se tenait sur une montagne
et prêchait l'Apocalypse
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à des Indiens solennellement amusés.
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Je me masturbais beaucoup.
On vivait dans une hutte,
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on mangeait du lapin cru
et des pignons de pin. C'était atroce.
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En deux mois, j'étais de retour à Boston.
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Une coquille vide, désenchantée de tout,
souffrant de la dengue.
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Je me suis tournée vers l'austérité
et j'ai commencé une école d'infirmières.
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Je suis devenue hagarde, obsessive
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et je faisais des rêves ouvertement
incestueux au sujet de mon père.
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Je sortais avec des membres plus âgés
du personnel. L'un d'eux,
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un psychiatre corpulent, m'a expliqué
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que j'étais rongée par un désir inassouvi
pour mon père.
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J'ai craqué.