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Il est là, Preston.
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Salut, Mick.
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Bonne chance, petit.
La tête haute.
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Assieds-toi.
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Mets-toi à l'aise.
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Tu sais, Mick.
J'ai connu toute la bande.
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Al Capone, Bugsy Siegel,
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Bugs Moran.
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Tu parles.
Ouais, Mick, ils...
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...ils m'aimaient tous.
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Ils m'aimaient tous. Normal, non?
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Peu importe.
A l'écran, je les sublimais.
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Alors, pourquoi j'ai pas eu l'Oscar?
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Rends-moi service, veux-tu?
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Change le disque.
Mets-en un vieux.
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J'aime les vieux disques...
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Ces mecs de l'immigration
sont les pires crapules d'entre nous.
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Rien qu'une bande d'hypocrites.
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Ils ont attendu que je me fasse
un peu de fric et ils m'ont chopé.
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Quand ils m'ont dit de partir,
crois-tu que les fans ont bougé?
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Ils l'ont fait. C'est ça, le pire.
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Je ne pouvais plus aller
dans un seul club du pays,
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Chicago, Cleveland, nulle part,
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sans qu'un trouduc essaie
de m'en coller une.
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C'est ça, les fans.
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Tu leur rends service
et ils deviennent jaloux.