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Dans un bordel sur la Via Alphonso.
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Un homme est mort, non?
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- Excusez-moi.
- Pardon.
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- Je veux vous parler.
- Bien.
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Le lendemain, Liz et moi
sommes allés à la villa.
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Je voulais interroger Dinuccio.
Il portait le deuil, au Black Velvet.
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J'avais dit au boss
de ne pas y aller.
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- Mais il nécoute rien.
- Moi, j'écoute.
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D'où vient le deuxième tueur?
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Maman s'est éteinte
dès qu'elle a appris la nouvelle.
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Ne changez pas de sujet.
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- Qui m'en veut?
- Un prêtre, mon petit Mickey.
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Il veut te lire
les derniers sacrements.
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Il t'asticote, écrivain fantôme.
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- Il ne sait pas.
- C'est vrai, M le bienfaiteur?
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- On est très fâchés, pas vrai?
- Ne l'appelez pas ainsi.
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Changez de traitement.
Les symptômes devraient disparaître.
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T'as toujours pas compris, hein?
Tu parles d'un écrivain.
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Vous pouvez appeler Agatha Christie.
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- Preston na parlé du scandale?
- Quel scandale?
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- Tu me dois dix dollars, Liz.
- Ce salaud s'est défilé.
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Ils le tueront de toute façon.
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Attendez, vous deux.
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- Vous parlez de moi?
- Relax. On te protègera.
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Merci, vous m'avez été vivement
recommandé par feu Preston Gilbert.
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Sans parler de ses deux compagnons:
un chanteur et un accordéoniste.
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Dites-moi de quoi
vous parliez exactement?