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- N'importe quoi. Personne y croira.
- Frank Donahue y croit.
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Et il y a huit millions
de téléspectateurs qui le regardent.
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Faites-moi confiance.
Je vous garantis qu'à 20 h 30 demain,
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il y aura huit millions de pékins
qui croiront l'histoire de Jack Terry.
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C'est ce que j'ai entendu.
Avant que le pneu éclate.
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C'est bien un coup de feu.
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- Tu as donné ça à la police?
- Oui. Une copie.
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Arrivée au labo, y avait rien dessus.
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- On l'avait effacée.
- Tu es sûr?
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Je l'avais copiée et vérifiée moi-même et
maintenant, plus rien, comme les autres.
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Calme-toi. Le son est très bon.
C'est l'image qui est un peu floue.
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Merde. Ils diront que j'ai pu
faire ça en studio, à juste titre.
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Ils ont noyauté la police. Ils veulent pas
de vague autour de McRyan.
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Ni entendre parler de coup de feu.
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- Qu'est-ce que tu vas faire?
- Quoi?
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- Qu'est-ce que tu vas faire?
- Qu'est qu'on va faire, plutôt.
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- Quel rapport avec moi?
- Tu te fous de moi.
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- Je sais ce que tu faisais là.
- Comment ça?
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Toi et Karp, vous vouliez
faire chanter McRyan,
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avec des photos glauques
où il s'envoie en l'air après le gala.
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Tu lui as dit que les ponts
bien éclairés t'excitaient?
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- Qui t'a dit ça?
- J'ai vu ta collection d'instantanés.
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T'as de beaux nichons. Qui te payait
pour les montrer à McRyan?
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J'y étais pas. T'as pas lu les journaux?
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Les bobards de Henry ne tiendront pas.
Un journaliste sait tout.