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Pour etre craint.
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Pour savoir ce que les adultes font derrière
les portes quand les enfants dorment.
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Viens à moi, Jim.
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Je suis le père dont tu as toujours revè,
mon fils.
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Je sais qui vous etes.
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Vous etes le peuple de l'automne.
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Ou naissez-vous? Dans la poussière.
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Ou allez-vous? Droit dans la tombe.
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Nous sommes les affamès.
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Vos tourments nous appellent
comme des chiens dans la nuit.
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Nous nous nourrissons, et bien.
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Vous vous nourrissez
des cauchemars de nos citoyens.
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Oui, ce sont vos malheurs
que nous ètalons sur nos tartines.
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Je vois que vous avez compris
deux ou trois choses.
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Vous etes connu, ici.
Mon père vous connaissait.
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Votre père? Le prèdicateur? Ce ratè?
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- C'ètait un homme bon.
- Quelle mèdiocritè!
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Enterrements, mariages dèsastreux,
amours dèfuntes, lits solitaires...
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Voilà notre pain quotidien!
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Nous nous repaissons
de cette misère avec dèlice.
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Nous en voulons toujours plus.
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Nous sentons les enfants pressès
de devenir des hommes à des kilomètres.
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Et nous entendons les jèrèmiades
des vieux imbèciles dans votre genre
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de l'autre bout de la terre.
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Vos livres ne peuvent rien
contre moi, l'ancien.
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Oui, "ancien".
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Comme votre coeur.
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Écoutez-le.
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Dites-moi ou se cachent les enfants
et je vous rends votre jeunesse.