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¿Es una broma, no?
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- Quizá.
- Lo he pillado.
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Papeles.
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- Aquí mismo, sargento.
- Gracias, señor.
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¿De las Fuerzas Aéreas?
Esa gorra le delata.
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No sigue el reglamento.
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- ¿Qué clase de uniforme es éste?
- Camuflaje cretense.
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Para pasar desapercibido
entre griegos borrachos.
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Eso es humor. Sé reconocerlo.
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También sé reconocer
a los de su clase.
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Conocí a uno como usted.
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Murió en una explosión.
Pero antes su humor
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le costó la vida
a tres de los mejores militares.
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- Espero...
- Cierre el pico, joder.
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Está en el sudeste de Asia.
Su destino es un chollo.
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No puedo evitarlo.
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Con tiempo, llegaré a ignorarlo.
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Si no me busca las cosquillas,
no habrá problemas.
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Pero si me toca las pelotas,
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acabará deseando
haber nacido muerto.
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¿Le ha quedado claro?
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- Sí, señor.
- ¡Señor!
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Me gano el pan trabajando.
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Llámeme sargento mayor Dickerson.
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Sí, sargento mayor Dickerson.
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Me recuerda a Donna Reed,
sobre todo sus ojos.
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Hola, hola, hola.
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Os habla vuestro capellán,
el capitán Noel.
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El programa
de las creencias personales.
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Múltiples bendiciones
llenan nuestro día hoy.
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El gran milagro divino de la radio
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me ofrece la oportunidad
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de dirigirme a cada uno de vosotros.
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Hora de levantarse.
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Estábamos en carnavales
y yo soy la reina de la samba.