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J'ai bien digéré le viol.
Donc j'arriverai à digérer tout le tralala.
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- C'est une blague ?
- Évidemment.
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Vous vous foutez de moi ?
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Voilà où je veux en venir.
Pour moi, c'est pas marrant.
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Vous entrez ici,
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vous semblez être assez sensible.
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C'est juste pour ça
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que j'ai été avec vous,
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parce que vous n'êtes qu'un étranger,
et un flic, en plus.
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- Qu'est-ce qui m'a pris ? Peut-être...
- Que quoi ?
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Écoutez, Kathleen, ce n'est pas
parce que j'ai utilisé une expression rigolote
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que je prends ça à la légère, d'accord ?
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Hein ?
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Non, sûrement.
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Enfin, oui, sûrement.
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D'accord. Vous vouliez
me raconter une histoire.
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Oui.
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Asseyez-vous,
car j'aimerais vraiment l'entendre.
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Vraiment. Donc,
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il était une fois...
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Il était une fois
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une fille studieuse et calme
qui écrivait des poèmes.
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Elle ne croyait ni en Dieu,
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ni à ses parents,
ni aux filles qui la suivaient.
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Elle essaya donc de croire en elle.
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C'était facile,
jusqu'au jour où un malheur arriva
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et où tout le monde la quitta.
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La solitude devint insupportable.
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Elle envisagea de mettre fin à tout ça.
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Un jour,
elle découvrit que quelqu'un l'aimait.
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Un homme plein de tendresse lui avait
envoyé un poème et un bouquet de fleurs.
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Il continua à lui envoyer des fleurs
régulièrement et anonymement
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pendant des années.
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Elles arrivaient toujours
au moment où elle en avait besoin.
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Depuis 15 ans, cette femme, devenue poète
et auteur de journaux,