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Me acuerdo de una vez, allá en Macon.
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Dios mío, no puedo haber
tenido más de 10 u 11 años.
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Tenía un amigo que se llamaba Porter.
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Un día, ahí estaba su papá,
colgando de un árbol.
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El día anterior habíamos estado
todos tirando herraduras.
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Riéndonos y divirtiéndonos
y hablando de cómo yo y Porter...
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...íbamos a tener brazos
derechos fuertes, como él.
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Dios mío, ahí estaba.
Colgando allá, en el árbol.
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Tenía las manos amarradas atrás,
con moscas por todos lados.
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Y, ¿sabe qué?
Vomité ahí, donde estaba parado.
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Siga llorando.
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No estoy llorando.
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¿Por qué me contaste esa historia?
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Le juro que no sé, Sra. Daisy.
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El desastre ese me la trajo a la memoria.
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¡Absurdo! ¡El templo nada
tiene que ver con eso!
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Sí, señora, si Ud. lo dice.
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No sabemos qué pasó.
Tal vez el policía estaba mintiendo.
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¿Por qué habría de mentir
sobre una cosa como ésa?
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¡Tú siempre malentiendes todo!
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¡Sra. Daisy, pusieron una bomba
en el templo y Ud. lo sabe!
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¡No quiero oír más de eso!
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-Ud. manda.
-¡No me dirijas la palabra!
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-¿Dónde estás?
-Aquí arriba.