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¡Enferma, gran grandeza y ordena
al ceremonial que te dé cura!
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¿Puedes, cuando mandas
en la rodilla del mendigo,
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mandar en su salud?
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No, sueño soberbio
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que juegas tan sutilmente
con el reposo del Rey.
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Yo soy un Rey que te conoce y sé...
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que esto no es el bálsamo,
ni el cetro, ni la bola,
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ni la espada, ni la maza,
ni la Corona Imperial,
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ni el traje entretejido de oro y perlas,
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ni el título farsante
que corre ante el Rey,
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ni el trono en que se sienta,
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ni la marea de pompa que bate
sobre las altas orillas de este mundo.
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No, ni todo ese
tres veces magnífico ceremonial,
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ni todo eso yaciendo en la cama majestuosa
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puede hacerle dormir tan profundamente
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como el desdichado esclavo
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quien, con el cuerpo lleno
y la mente vacía, obtiene su reposo
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embutido del pan de la miseria
sin ver jamás la horrible noche,
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hija del Infierno, sino que como un lacayo,
desde el alba hasta el ocaso,
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suda bajo la mirada de Febo
y toda la noche duerme en el Elíseo.
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Al día siguiente, después del alba,
ayuda a Hiperión con su caballo
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y continúa así todo el año,
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con trabajo provechoso, hasta la tumba.
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Y, salvo por la ceremonia,
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el tal miserable,
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remata los días con esfuerzo
y las noches con sueño.