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et dont jouissent
les particuliers!
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Et que possèdent les rois que ne
possèdent aussi les particuliers...
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à par le faste?
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Et qu'es-tu donc,
faste idolâtré?
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Que bois-tu souvent
au lieu d'un doux hommage...
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sinon le poison
de la flatterie?
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Oh, sois malade,
grandiose grandeur...
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et demande au faste
de te guérir.
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Toi qui commandes
au genou du mendiant...
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peux-tu commander
aussi à sa santé?
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Non, rêve orgueilleux...
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tu te joues bien trop
subtilement...
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du sommeil d'un roi.
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Je suis un roi
qui te perce à jour...
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et je sais...
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que ce n'est pas l'onction
du sacre, le globe...
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l'épée, la masse,
la couronne impériale...
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le manteau tissé
d'or et de perles...
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le titre ronflant
qui précède le roi...
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le trône où il siège...
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ni le flot de la magnificence...
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qui vient battre la rive
altière de ce monde.
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Non, rien de ce faste
trois fois somptueux...
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rien de tout cela,
couché sur un lit majestueux...
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ne peut dormir
aussi profondément...
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que l'esclave misérable...
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qui, le corps plein et l'esprit
vide, se laisse aller au sommeil...
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gorgé du pain de la détresse...
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sans jamais voir l'horrible nuit,
fille de l'enfer...
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mais qui, comme un valet,
du lever au coucher de soleil...
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transpire
sous l'oeil de Phébus...
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et dort toute la nuit...
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dans l'Elysée.
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Le lendemain, dès l'aube, il aide
Hypérion à atteler son cheval...
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et suit ainsi le cours
incessant de l'année...