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Já não é o apito de combate,
nos seus lábios,
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é a lenta toada
dos nossos pastores de cabras!
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Escutai...
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É o vale, a charneca,
a floresta.
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O pastorzinho moreno
com o seu gorro vermelho,
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é a verde doçura das noites
na Dordonha...
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Escutai, Gascões...
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É toda a Gasconha!
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Vais fazê-los chorar!
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De nostalgia!
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Um mal mais nobre que a fome!
Não físico, moral!
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- Vais fragilizá-los...
- Vamos, então!
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Vês, bastou um toque
de tambor!
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- É um Gascão... infelizmente!
- Um falso. Desconfiai!
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Porque os Gascões
devem estar loucos;
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não, nada mais perigoso
do que um Gascão sensato.
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- Está pálido.
- Tem fome, como um pobre diabo!
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Joguem às cartas, fumem
cachimbos e joguem aos dados!
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Eu leio Descartes!
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Bom dia!
Ele está verde.
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Já só tem olhos.
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Troçam de mim aqui...
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Sim, bem o sei, senhores!
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Fidalgotes do Bearne,
barões de Périgord
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não teriam mais desprezo
pelo seu coronel!