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De là-haut, on regarde
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notre Belfast meurtri.
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Cinq ans que je fais
ce chemin toutes les nuits.
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Je n'ai jamais quitté ta mère.
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Enfant, je me souviens
comme je tenais ta main...
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Ma petite main dans ta grosse patte.
L'odeur du tabac...
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dans la paume de ta main.
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Pour aller mieux,
je me rappelle cette odeur.
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Tiens-moi la main.
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Arrête ton cirque...
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Ne fais pas ton sentimental...
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Te vexe pas.
Je te tiens la main, si tu veux.
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Je vais mourir.
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Dis pas ça.
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J'ai peur.
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T'as pas à avoir peur.
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Inutile de me réconforter,
la mort me guette.
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J'ai peur de mourir,
au milieu d'étrangers.
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Tu ne vas pas mourir!
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Il faut toujours
que tu me contredises.
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J'ai peur de laisser ta mère
derrière moi.
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Tu ne vas pas mourir, d'accord?
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Et même,
je saurais m'occuper d'elle.
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Et je te la confierais?
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Que veux-tu dire?
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Tu n'es pas mature,
laisse ta mère tranquille.