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C'est donc convenu.
Maintenant, partons.
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Venez, madame.
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Mourez pour vivre.
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Le mariage n'est peut-être
que remis à plus tard.
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Ayez patience et courage.
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Dame Béatrice,
avez-vous pleuré tout ce temps ?
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Oui.
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- Et je vais pleurer davantage.
- Cela n'est pas mon désir.
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- Je pleure si je veux.
- Je suis sûr qu'on lui a fait du tort.
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Que ne pourrait mériter de moi
l'homme prêt à lui faire justice !
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- Peut-on vous donner cette amitié ?
- Oui, mais c'est l'ami qui manque.
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- Un homme peut-il le faire ?
- En effet... mais pas vous.
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Je n'aime rien qui soit au monde
autant que vous.
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N'est-ce pas étrange ?
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Aussi étrange que ce que j'ignore.
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Il serait facile de dire que je n'aime
rien au monde autant que vous,
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mais vous ne me croiriez pas,
et je ne mens pas, pourtant.
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Je n'avoue rien et je ne nie rien.
Je suis triste pour ma cousine.
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Par mon épée, Béatrice,
je jure que vous m'aimez.
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- Au lieu de jurer, avalez-la.
- Je veux jurer par mon épée
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et la ferai avaler à quiconque
doute de mon amour pour vous.
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- Alors, que Dieu me pardonne.
- Quelle offense, douce Béatrice ?
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Vous m'avez interrompue
à l'instant béni.
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- J'allais protester de mon amour.
- Faites-le de tout votre cur.
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Je vous aime tellement
que je n'ai plus d'amour à protester.