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surge um suspeito. Rocco Dillon.
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Ele deve comandar
os ataques a partir da prisão.
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Só há um processo de sabermos
onde ele vai atacar.
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Temos de pôr alguém na prisão.
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- Vou eu.
- Não posso fazer isso, Frank.
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Se o Rocco descobre, poderás morrer.
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"Poderás morrer" é a minha alcunha.
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E a Jane?
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Não sei a alcunha dela.
Preciso de acção, Ed.
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Vou para a penitenciária.
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Frank! Ed! Venham ver isto.
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É um protótipo
para um dispositivo anti-assalto.
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Vão ver como actua.
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Saia!
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Não me obrigue...
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Chamamos-lhe as Cuecas de Denver.
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Após seis meses de reforma,
voltei à acção.
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No tempo que leva a dizer "mãos ao
ar," estava dentro da prisão,
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rodeado de chulos,
violadores e assassinos.
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Era como estar num jogo
dos Los Angeles Raiders.
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Para conservar a vida tinha que
apelar a toda a minha experiência.
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Após uma generosa busca interna,
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cheguei ao meu destino.
Segurança máxima,
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com os mais violentos
sociopatas do país.
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E o pior de todos eles: Rocco Dillon.
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É aí mesmo.
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Nenhuma prisão me detém.
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Attica!
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Poder aos irmãos!
Morte ao branquinho!
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Morte ao branquinho!
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Caluda!
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Estás a cantar demais
para um canário novo.