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- Derrota-nos facilmente.
- O tio Argyle costumava falar disso.
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Como nenhum exército alguma vez resistiu
a um ataque de cavalaria pesada.
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- Então que fazemos?
- Atacamos. Fugimos e escondemo-nos.
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Ou fazemos lanças.
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Centenas delas. Compridas
Do dobro do tamanho de um homem.
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- Tão compridas?
- Sim.
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Alguns homens são maiores que outros.
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A tua mãe tem-te contado
histórias a meu respeito?
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Aproximam-se voluntários.
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William Wallace.
Viemos para lutar e morrer por si.
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De pé, homem. Eu não sou o Papa.
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Chamo-me Faudron. A minha espada é sua.
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- Trouxe-lhe isto...
- Revistámo-los.
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Trouxe-lhe isto.
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- A minha mulher fê-lo para si.
- Obrigado.
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Esse! Não pode ser o William Wallace.
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Sou mais bonito que ele.
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Está bem, Pai Nosso. Eu pergunto-lhe.
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Se arriscar a minha vida por si,
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terei hipóteses de matar ingleses?
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O seu pai é algum fantasma ou
anda a ter conversas com o Todo-Poderoso?
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Para encontrar o seu semelhante,
um irlandês tem de falar com Deus.
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Sim, Pai Nosso.
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O Todo-Poderoso diz,
"Responde à merda da pergunta!"
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- Cuidado com a língua.
- Irlandês louco!
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Esperto bastante para esconder um
punhal dos vossos guardas, meu Velho.
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Esse é meu amigo, irlandês.
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E a resposta à sua pergunta é sim.
Lute por mim e poderá matar ingleses.
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Excelente.
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Chamo-me Stephen.
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Sou o homem mais procurado na minha ilha.
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Só que não estou na minha ilha.