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O Errol disse que falaste
com o chui dos Homicídios.
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- Que tal correu?
- Mais ou menos.
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Para mais ou para menos?
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Foi "mais ou menos," está bem?
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Já te contei da primeira vez
que matei alguém?
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- Não.
- O Errol Barnes forçou-me,
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por causa de três gajos
que lhe passaram produto da treta.
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O Errol despachou dois.
Nós ficámos com o terceiro.
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Fica calmo, meu.
Atina, cabrão, atina.
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- Tens pena de nos ter dado o banho?
- Não dei banho.
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Tens sorte de não te fodermos
à moda do Sul.
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- Não fiz nada, meu.
- Como é que eu me chamo?
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- Errol.
- Isso mesmo.
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O gajo chorava como um bebé.
Lágrimas, baba e ranho.
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O Errol disse, "Se não lhe dás
um tiro, dou-te eu um a ti."
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Meu, atina.
Não é preciso essa merda.
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Não vou matá-lo.
'Tá todo cagado.
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Julgas que estou a brincar?
Abre a boca.
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Vais pegar nesta arma,
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e vais estoirar os miolos do cabrão.
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- Entendes?!
- Sim.
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Trata disso.
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Disse-te que não devias
ter-me dado o banho, meu.
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- Vá lá, por favor! Por favor!
- Conta até três, Rodney.
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Não consigo parar a mão de tremer.
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- Não te cortes.
- Não consigo parar de tremer!
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- Dá-lhe!
- Pronto!
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Por favor...
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Não querias ter feito bem a coisa?
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Nunca,
mas nunca mais me fodas, rapaz.
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Já sabes quem sou? Sou mau.