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So, meine Süße, was ist los?
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Schau nicht so.
Ich krieg Angst.
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Wovor?
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Vor deinem Blick!
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Ich hab nicht vor,
dich aufzufressen.
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Ich brauch deine Hilfe. Bei dem
Blick schrei ich gleich.
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Hilfe?
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Und die Hilfe hat nicht zufällig
was mit Geld zu tun?
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Laß mich reden. Du urteilst,
bevor ich den Mund aufmache.
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Es ist nicht für mich.
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Es ist für unsere Tochter.
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Unsere Tochter?
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Hast du gesagt "unsere Tochter"?
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Vielleicht hast du 'ne Tochter,
aber ich zum Teufel nicht.
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Und wenn ich eine hätte,
und ich hab keine,
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wär sie nicht unsere Tochter.
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Sie heißt Felicity...
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und ist gerade 18 geworden.
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Sie ist letztes Jahr weggelaufen.
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Jetzt lebt sie hier in Brooklyn...
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mit einem gewissen Chico...
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in so einem Drecksloch.
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Total vollgepumpt mit Drogen,
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vier Monate schwanger.
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Darf gar nicht
an das Baby denken.
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Unser Enkel, Auggie.
Stell dir vor, unser Enkel.
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Hör bloß auf.
Hör bloß mit dem Scheiß auf.
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War das deine ldee - Felicity?
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Es bedeutet "Glück".
-lch weiß.
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Noch lange kein guter Name.
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An wen soll ich mich sonst wenden!
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Du hast mich
schon mal ausgenommen.
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Warum sollte ich dir jetzt glauben?
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Warum soll ich dich anlügen?