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Ci siamo.
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Sbirri. Maledizione.
La macchina puzza di birra.
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Non crederanno mai
che io non ho bevuto.
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Reggiti forte.
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- Che stai facendo?
- Ho un'idea.
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Ma che diavolo...?
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- Quando mi fermo, scendi e grida.
- Senz'altro.
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Un trucchetto
che mi ha insegnato papà.
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Le api.
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Nella macchina.
Ci sono api dappertutto.
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Dio mio, sono enormi.
Mi staccano la carne.
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Figliolo, rotolati.
Rotolati nella terra.
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Non posso. Comincio a gonfiarmi.
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Salvatevi. Non fate gli eroi.
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- Frank, io sono allergico alle api.
- Anch'io.
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Sono enormi e pungono da morire.
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- Torniamo più tardi.
- Salvatevi.
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Le vostre pistole
sono inutili contro di loro.
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Accidentaccio, ha funzionato.
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Ho vomitato su un formicaio.
Che figata.
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Mi sa che si sono incazzate.
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- Ecco la risposta.
- Non mi sembra la risposta.
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Non mi pare di averla mangiata.
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Zalinsky. Andremo a Chicago,
gli diremo che non siamo in vendita.
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In TV sembra un bravo ragazzo. Capirà.
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Tu sogni. Non puoi fermarlo.
Le tue azioni se le è prese la banca.
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Al diavolo. Fra meno di 24 ore
perderò comunque la ditta.
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Quindi perché non fare un tentativo?
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Chicago?
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- Non si può parcheggiare qui.
- La tenga pure.
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Dove state andando?
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