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par ce soleil de York.
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Et tous les nuages
qui menaçaient notre maison
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au fond de l'océan
sont enfouis.
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Un des problèmes
est que la Guerre des Roses,
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guerre pour la couronne,
est terminée.
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Les York ont gagné la couronne
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et peuvent donc cesser de se battre.
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Voici nos fronts
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ceints de guirlandes triomphales...
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nos armes ébréchées
pendues en trophées,
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nos sévères alertes
changées en gaies réunions.
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Que font-ils
quand le combat cesse ?
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La guerre au masque lugubre
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a déridé son front plissé.
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Et au lieu de monter
des coursiers harnachés
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pour effrayer l'âme
de timides ennemis,
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on gambade dans la chambre
d'une dame
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au son lascif d'un luth.
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Les rapports amoureux
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et les relations avec l'autre sexe
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sont l'exutoire
de l'agressivité du mâle.
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Mais ici, Richard a un petit problème.
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Mais moi...
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qui ne suis pas formé
pour ces ébats
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ni fait pour courtiser
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un amoureux miroir,
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moi qui suis privé
de nobles proportions,
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floué d'attraits par la Nature,
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difforme... difforme...
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Il était bossu.
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Difforme... difforme...
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inachevé...
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dépêché dans ce monde avant terme
et à peine fini...
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si contrefait et si vilain
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que les chiens aboient
quand je claudique près d'eux...
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moi qui, en ce temps de paix
où chantent les pipeaux,