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Ma bien aimée...
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Ma femme...
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La mort qui a recueilli le miel de ton haleine
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n'a pas encore eu prise sur ta beauté.
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Tu n'es pas encore conquise.
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La beauté règne, rouge oriflamme,
à tes lèvres et sur tes joues,
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et la mort n'y brandit
pas encore son divin étendard.
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Juliette,
pourquoi demeures-tu encore si belle?
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Le spectre immatériel
de la mort serait-il amoureux?
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Te tient-il prisonnière de ses ténèbres
pour faire de toi sa maîti resse?