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Falava ao telefone com tipos como eu.
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Especialistas que trabalhavam
noutros pormenores.
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Ninguém sabia de nada.
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Todos se estavam a marimbar.
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Tretas. Sabias desde o início.
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Olha-me para ele.
Está enterrado nisto até às orelhas.
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Não, Quentin.
É tal como eles dizem...
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Mantém-se toda a gente separada;
a mão esquerda não sabe o que faz a direita.
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O cérebro nunca aparece.
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Que cérebro?
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É tudo a mesma máquina!
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O Pentágono, as corporações
multinacionais, a polícia...
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Fazes um pequeno trabalho,
concebes uma peça qualquer
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e o que sabes depois
é que ela temina algures,
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enterrada no deserto, como
componente da máquina de morte.
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Eu estava certa!
Toda a minha vida estive certa.
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Eu disse-to, Quentin.
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Ninguém mais me chamará
paranóica.
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Temos de sair daqui e rebentar
com quem comanda esta coisa.
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Holloway. Não estás a compreender.
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Então ajuda-me. Esclarece-me.
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Pode ser difícil para ti perceber,
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mas não há qualquer conspiração.
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Não há ninguém por trás disto.
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É apenas uma grande misturadora,
sugerindo um enorme plano oculto.
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Compreendes?
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O "Big Brother" não te está a observar.
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Que merda de explicação é essa?
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É a melhor que podes vir a ter.
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Por mais que tente ver,
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não encontro ninguém por detrás disto.
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Alguém teve de aprovar isto.
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Isto o quê?
Somos os únicos a saber.
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- Não fazemos ideia do que seja!
- Sabemos mais do que ninguém.
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Talvez alguém tenha sabido alguma coisa
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antes e ser despedido,
ou qualquer coisa assim...
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mas, se este lugar tinha um sentido
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deve ter havido um erro algures.
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Quer dizer, isto é um acidente.
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Um projecto esquecido
e constantemente em curso.
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Julgam que alguém quer fazer perguntas?
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Basta a consciência tranquila
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e um cheque chorudo.
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Trabalhei nisto meses a fio.
Foi um super-trabalho!