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Mas que merda...
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Merda! Mas que raio...
Pára com isso, pára com isso!
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Ela está a arrancar-me a perna.
Seu porco tarado!
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Não há nada a fazer.
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Essa é a Lucy e está nas nuvens,
como a da canção.
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Porta-te bem, Lucy!
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Lembra-te do que aconteceu
no aeroporto, está bem?
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Já chega.
Este fulano é meu cliente.
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É o Sr. Duke,
o famoso jornalista.
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É ele quem paga esta suite.
Ele está do nosso lado.
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Ele adora artistas.
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A Lucy pinta retratos
da Barbra Streisand.
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Não é?
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-Fiz estes a partir da televisão.
-A sério?
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Ela veio de longe, de...
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-Como se chama a terra?
- Montana.
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Montana. Só para dar
estes retratos à Barbra.
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Vamos ao Americana hoje à noite.
Vemo-la nos bastidores.
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Eu precisava loucamente de paz,
de descanso.
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De um santuário.
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Não contava com isto.
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Encontrar o meu advogado tripado
e numa de romance anti-natura.
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Bem...
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Eles já devem ter trazido o carro.
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Por isso...
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Porque é que...
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tu-pu e eu-peu não-pão...
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va-pa-mos e bus-pus-car-par
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a-pa tra-pa-lha-pa...
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do-po por-por-ta-pa
ba-pa-ga-pa-gens-pens.
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Com certeza!
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Vamos buscar a tralha.
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Agente já vem, Lucy.
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-Dá-me um beijo, um beijo.
-Não.