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Mon père aimerait
que je me comporte comme elle.
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- Elle était très digne.
- C'est ainsi qu'il l'a décrit?
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- Oui. Mais je ne le crois pas.
- Elle était comme vous.
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Sans doute.
Ce serait une façon de la connaître.
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Ma niñera disait que les morts
nous voient au clair de lune.
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Petite fille, je filais la nuit et
je galopais à travers l'Andalousie.
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Je saluais le ciel de la main
dans l'espoir qu'elle me verrait.
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- Comment est-elle morte?
- A ma naissance.
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Mon père n'aime pas parler d'elle.
Ça doit être trop douloureux.
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Oui ...
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Je sais ce que c'est
que de perdre un être cher.
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Une fille. Il y a longtemps de cela.
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Vous me rappellez
ce que c'est que d'être père.
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- Votre mère aurait été fière.
- Merci.
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Une question ...
Nous sommes-nous déjà rencontrés?
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Non. Pourquoi le pensez-vous?
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C'est étrange ...
Votre voix me semble si familière.
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J'ai quitté l'Espagne
avant votre naissance.
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Bien sûr.
Mais c'est une voix très agréable.