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Luzes?
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Nem muito claras nem muito escuras.
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Quero um brilho de açafrão,
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tipo chá dançante dos anos 20.
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Se a comida é a prosa de uma festa,
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então as luzes são a poesia.
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Funciona. Se a comida é a prosa da festa,
as luzes são a poesia.
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Gostei. Se a música fosse
o alimento do amor... Estou a enlouquecer.
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Bom dia, Sr. Parrish.
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-Que pensas acerca disto tudo?
-Vai ser lindo.
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A Allison diz que o Presidente deve vir.
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O Presidente tem mais que fazer.
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Por exemplo?
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Papá? Tens um minuto?
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Só um. É um dia importante na cidade.
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-Qual é a tua ideia?
-Fogo de artifício.
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Estamos a construir
o número 65 na barcaça.
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Arqueiros da Faculdade Estadual
de New Paltz lançarão flechas de fogo.
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Quando pegar fogo,
dará o efeito de um funeral Viking,
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mas sem nada de mórbido.
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A ti, as autoridades de Hudson River
permitirão.
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Claro, vão ser pagas
horas extraordinárias...
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aos bombeiros de Poughkeepsie.
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Que achas?
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Bom? Mau?
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Confio em ti, Allison. Isso é contigo.
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Mas são os teus anos.
Detesto flechas. Põem-me nervosa.
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-Bom dia, Pai.
-Bom dia, querida.
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-Bom dia.
-Bom dia. Tu és "querida". E eu Allison.
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Pai, o Drew ligou do helicóptero.
Ainda estão a dois minutos de caminho.
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O Drew está a bordo?
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Queria voltar contigo.
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Porque não te sentas,
descansas e tentas comer alguma coisa?
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-Vens?
-Não.
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Tens pacientes à espera.
Tenho três chefes histéricos.
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Um adora trufas, o outro odeia-as.
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O terceiro nem sequer sabe
o que são trufas.
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-Odeio festas.
-Mas, Pai, acalma-te.
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Vais adorar. Juro.
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Não basta estar cá há 65 anos
sem ter quem mo lembre?