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Stiamo cercando
il soldato James Ryan.
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Compagnia Baker, 506 del 101 .
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Non saprei.
Gli uomini vanno e vengono.
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Upham. Controlla quella squadra.
Vedi se Ryan è tra loro.
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Annusa quella gamba laggiù.
Puzza di formaggio?
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Cosa?
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Juden.
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Juden!
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Muovetevi. Muovetevi!
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Sono Juden, sapete?
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Sì, non sono riuscito
a tirarlo fuori da lì,
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- Avrei avuto bisogno di un argano.
- Sì.
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Stelle.
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Sì, generale di brigata Amend,
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vicecomandante, 101 .
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Uno stronzo geniale ha pensato bene
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di saldare un paio di targe d'acciaio
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per proteggere il generale
dal fuoco di terra.
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Sfortunatamente si sono dimenticati
di avvertirmi
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se non quando eravamo in volo.
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È come far volare un treno merci.
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Sovraccarico.
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Gli assetti sono andati a puttane.
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Mi sono quasi rotto le braccia
per mantenere I'equilibrio.
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E quando abbiamo scaricato,
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ho tagliato duro cercando
di recuperare altitudine
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e di non far fermare il motore.
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Siamo precipitati come un fottuto
meteorite ed eccoci qua.
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Gli altri sono atterrati senza troppi
problemi, che io sappia.
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Eravamo troppo...eravamo troppo
pesanti, sa?
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L'erba era bagnata.
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Una discesa e tutto il resto.
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22 morti.
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- E tutto per un generale?
- Un uomo.
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- Succede spesso.
- "Foov".