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Je n'ai jamais compris
qu'on se mette à chanter
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au beau milieu d'une pièce.
Et toi?
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Tu tiens à lui
pour te mettre en scène?
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Pas vraiment.
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Sympathique. Suivant?
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John Adair.
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Je n'ai pas le droit.
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Vas-y, ne dis rien, ne t'excuse pas,
chante du fond du coeur. Allez, va.
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La chanson de Moll.
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Ce n'est pas John Adair.
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C'est une de mes filles, Jack.
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Augusta, pas de machiniste.
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Elle me plaît, laisse-la chanter.
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La voilà, notre prostituée.
Fraîche, innocente, vulnérable.
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Ni culottée ni dodue.
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Une fille qui vend son corps
parce qu'elle a faim.
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Le crash de 1929 a forcé
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bien des filles à faire le trottoir.
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Tu serais hétéro, tu le saurais.
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QUATRE MOIS PLUS TARD