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Mas só se for aquilo que ele diz ser.
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Não quero ver amostra,
quanto menos tocar nisso.
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O Nathan tratará depois os pormenores.
Confío-lhe este assunto.
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Uma coisa, porém, lhe digo:
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Se o leite estiver azedo,
não serei a pita que o beberá.
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Ele compreendeu-me?
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- Rory BreaKer.
- Rory? Conheço o Rory.
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Não te enganes nos teus cálculos.
Ao primeiro olhar, um inocente, eu sei.
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Mas aquele cabelo e
aquela cara de menino,
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não passam de uma fachada.
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Ainda há uns dias,
avariou-se o televisor do Rory.
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Ele foi ao pub,
para ver o resto do jogo de futebol.
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O pub repleto de ignorância televisiva
e ele mudou de canal.
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Um gordo decide definir prioridades,
nomea-se director da programação,
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e diz: "Evapora-te e
vai ver essa merda noutro sítio."
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Rory prevê sarilho e do grosso,
mas ele quer ver o jogo.
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Sereno como um em estado de coma
pega no extintor,
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passa pelos esfomeados
por sarilhos,
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e põe o extintor na calçada.
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Ao balcão, pede um copo da bebida mais
temida no inferno,
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e põe novamente a bola a rolar.
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''Estou farto deste mija pingas", diz o tipo.
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''De qual mija pingas estás tu farto?'', pergunta o Rory,
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e cospe-lhe a alta graduação
directamente nas trombas.
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Acende um fósfero e põe o outro em chamas
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que ficou como um tubo de gás roto.
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Rory, tranquilo,
volta para o seu jogo.
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E a equipa dele ganhou. 4 : 0.