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Acabado. Llegaste
justo para la muerte.
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Último grito.
Último intentos.
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- Por lo menos estoy aquí para eso.
- ¿Con qué máquina escribes?
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Smith Corona Galaxies Deluxe.
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- ¿Y te gusta Lou Reed?
- Las cosas que hicieron al principio.
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Con sus cosas nuevas,
está tratando de ser David Bowie.
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Él debería ser sí mismo.
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- ¿Tomas drogas?
- No.
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Inteligente.
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Yo solía usar coca.
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Y a veces
un poco de jarabe para la toz, ¿entendes?
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Me quedaba escribiendo y escribiendo,
durante toda la noche.
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Digo,
como 25 páginas de guevadas...
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Entendes?, algo sobre The Faces,
or Coltrane.
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Te das cuenta, sólo para escribir.
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Listo.
Ha sido un placer conocerte.
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Sigue enviándome tus cosas.
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No me puedo quedar aquí parado todo el día
hablando con todos los fans.
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Entiendo.
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Ves, porque una vez que llegues a L.A.,
vas a tener amigos como loco.
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Pero todos serán amigos falsos.
Te van a tratar de corromper.
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Tienes una cara honesta,
te lo van a contar todo.
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Pero no te puedes hacer amigos
con las estrellas de rock.
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- Está bien si yo...
- Si vas a ser un periodista de verdad...
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entendes??, un periodista de rock...
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Primero, nunca te pagan mucho.
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Pero te darán discos gratis
del sello discográfico.
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Puta, no hay nada de ti
que sea controversial, compadre.
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Dios, se va a poner feo, compadre.
Te van a comprar tragos.
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Vas a conocer minas, te van a
volar gratis por avión, ofrecerte drogas.
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Sé que suena genial,
pero estos tipos no son tus amigos.
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Éstas son personas que quieren
que les escribas historias grandiosas...
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sobre el genio de las estrellas de rock.
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Y terminarán cagando el rock 'n' roll,
y matarán...
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todo lo que amamos
sobre él, verdad?
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Y entonces, sólo se transforma
en la industria de lo bacán.
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Te lo estoy diciendo, estás llegando
en un momento muy peligroso para rock 'n' roll.