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Gente podia ter morrido...
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Querias o sangue dela
nas tuas mãos?
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Nas minhas?
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Acha que deva ir pedir perdão
ao Père Henri?
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Ouve o que te vou dizer,
com toda a atenção.
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Tens de deixar a aldeia
imediatamente.
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E nunca mais voltar.
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Por que hei-de deixar
a minha terra, o meu Café?
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Porque te estou eu a expulsar!
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O teu acto pôs-te fora do alcance
da minha ajuda ou de seja quem for!
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E agora, rua.
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Se não queres que conte
à Polícia o que fizeste, rua!
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Horas de irmos.
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Não, não quero ir!
- Também me custa a mim.
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O Pantoufle detesta!
- Cala-te e veste isto.
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Odeio-te.
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Estás no teu direito;
veste isto.
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Veste-o sozinha, então!
- Não visto.
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Levanta-te.
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Dói-me a perna, como ao Pantoufle.
- Pára com isso e põe-te de pé.
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Nem ele nem eu podemos andar.
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Estás a magoar-me!
- Pois pára de sertão...
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Larga-me!
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Não, não é justo!
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Pára com isso!
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Não quero ir.
- Pára!