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Mi padre me enseñó, como el tuyo.
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Era rudo, amigo, nos forzaba.
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Mi hermano Rudy era un jugador increíble.
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De lejos mejor que yo.
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Todos pensábamos que él sería el elegido.
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Yo no jugaría béisbol...
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...si no fuera porque él me llevaba
al terreno todo el tiempo.
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Se enfermó. Polio.
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Fue trágico.
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Mi padre, simplemente...
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Se deshizo. Ya sabes, simplemente...
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Mis padres empezaron a pelearse
todo el tiempo, gritando por todo.
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Pero nadie hablaba de ello.
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Ni siquiera en la casa.
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Fue algo privado.
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Ya sabes, no era asunto de los otros.
Tu vida es tu vida.
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Eres como un estrella de cine
para esta gente, sabes.
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No, de veras. Tienes lo necesario.
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Yo, no quiero hablar de las cosas.
No sé qué quieren oír.
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Sólo quiero jugar al béisbol.
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¿Eso me hace el chico malo?
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No hay chico malo.
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Hay como 1000 más de estos
que dicen lo contrario.
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Es sólo que no entiendo
por qué es tan importante para ellos.
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Quizá debas olvidarte de tu correo
un momento.
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Aparta esa basura.
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No, tengo que responderle a los niños.
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Aunque no lo creas, hay cartas muy lindas
de parte de los niños.