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Era um ex-chefe
da família mafiosa dos Cameleri.
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Estava cá a viver sob o Programa
Federal de Protecção às Testemunhas.
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Tornou-se informador quando
A mafia lhe matou a mulher.
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Os seus antigos compadres devem ter
descoberto que ele estava aqui
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e vieram cá matá-lo.
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Ele também matou todos eles.
Está uma autêntica javardice.
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Meu Deus, a culpa é minha.
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Deixem-me falar com ele
um segundo. Ele é meu amigo.
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-A culpa é minha.
-Força.
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Não sabia que não querias aparecer
na TV.
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Só tentei tornar pública a busca
pelos meus pais. Lamento imenso.
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Talvez encontres a tua mulher
no Céu.
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Ela continuará
tal como te lembravas dela.
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Com aqueles olhões
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o cabelo macio, cor de mel
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a pele morena e suave.
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Uns pára-choques enormes!
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Pernas compridas a acabar
num rabinho firme.
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Clem, seu cretino, estás vivo?
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Estão a fingir que estou morto,
para poderem mudar-me.
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Não sabia que estavas no programa
da Protecção às Testemunhas.
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Jamais teria dito o teu nome
na televisão.
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Já era hora de eu mudar de lugar
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de encontrar uma cidade melhor.
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Devias considerar uma coisa.
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Estava a pensar naquele carro,
no Rambler Wagon. É raro.
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As pessoas lembrar-se-iam
de ter vendido um carro assim.
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Onde está o morto?
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Espera. Joe, espera.
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Cuida-te, Joe Dirt.
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Cuidado com o meu cabelo.
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Esse modelo tinha seis cilindros
e mudanças automáticas 258.
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Eram uma beleza, não eram?
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Pode crer. Quantos são?
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É isso que estou a tentar ver.
Vejamos. Em Louisiana
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em 1 968, vendemos