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Não sou Lancelot.
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Sou Thibault,
Conde de Malfete.
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É certamente o maldito mágico Inglês.
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Ele seguiu-me através do tempo.
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Óptimo. Óptimo.
Quero dizer, ele provávelmente...
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juntou alguns ingredientes à nova poção...
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agitou as mãos algumas vezes...
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e disse algumas palavras em latim,
e voila!
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Thibault?
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Estou começando a acreditar-te.
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Estou começando a acreditar em tudo...
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e aquilo é realmente um grande salto
para uma menina do século 21.
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Quero que dê valor a isso.
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OK?
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Lá está.
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Oh, meu Deus.
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OK. O que é agora?
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-Ohh.
-Tolo velho traiçoeiro!
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O que é isto?
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Pensei que ela tinha morrido.
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Ela não é a minha Rosalind.
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Sou Julia Malfete. Olá.
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Oh. Malfete!
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Ela é uma descendente!
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Ah! Nada está perdido, lorde.
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Quanto tempo até que
a sua magia esteja pronta...
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para me levar de volta
ao meu verdadeiro tempo?
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Antes que o sol se ponha.
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Então vamos embora
e tragam-me o meu fiel criado.
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Nunca cheirou assim antes.
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Malditos mágicos ingleses.
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Não fazem nada direito.
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Ah, aqui vamos nós
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-Gosto da sua carruagem.
-Obrigado.