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Es egoísmo propio de inmaduros...
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pensar sólo en los frutos
cuando se planta.
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La cosecha no es la mejor
recompensa para quien siembra.
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Ya nos gratifica bastante
nuestra vida...
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haber plantado; hay recompensa
bastante en disfrutar...
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el vasto tiempo de la gestación.
Legamos un bien si legamos...
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la espera a generaciones futuras.
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-Nadie vive sólo de sembrar, padre.
-Claro que no, hijo mío.
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Si otros recogerán
lo que sembramos hoy,
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estamos recogiendo a la vez
de los que sembraron antes.
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Así va el mundo,
así es la corriente de la vida.
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Eso ya no me convence, sé hoy
de qué es capaz esa corriente:
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los que siembran y no recogen,
recogen lo que no han plantado.
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De ese legado, padre,
no he tenido mi ración.
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¿Por qué hacer
que el mundo avance?
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Si ya tengo mis manos atadas,
no voy a atar mis pies también.
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Poco importa el rumbo que los
vientos tomen, me da igual.
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Da igual que las cosas vayan
para adelante o para atrás.
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Me cuesta creer en lo poco
que te entiendo, hijo mío.
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No se puede esperar de un prisionero
que sirve de buena gana al carcelero.
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Sería absurdo exigir un abrazo a
quien le amputamos los miembros.
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Peor desatino es la vileza
del tullido que,
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a falta de manos, recurre a los pies
para aplaudir a su verdugo.
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Resulta más feo el feo
que consiente al bello.
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Continúa.
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Más pobre el
pobre que aplaude al rico.
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Menor el pequeño
que aplaude al grande.
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Más bajo el bajo que aplaude
al alto y así sucesivamente.
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lnmaduro o no, ya no reconozco
los valores que me oprimen.
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Me parece una triste patraña
vivir en la piel de terceros.
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La víctima ruidosa que aprueba
a su opresor...
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se hace dos veces prisionera.
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Es muy extraño lo que escucho.
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Extraño es el mundo, padre,
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que sólo se une desuniendo.