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Como a minha mãe tinha morrido
de cancro três anos antes,
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estava a começar a esquecer-me
da sua aparência.
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Quando me olhava na sua caixa de pó-de-arroz
e via o meu rosto,
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conseguia recordar o seu.
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O pó cheirava como a sua face
quando a beijava.
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A minha mãe...
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nunca me teria enviado
para um colégio.
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- Obrigado por tudo.
- Que passe bem.
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Vai ser fácil.
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A sério.
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Estou bem.
A sério.