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-Năo é bom, năo é bom.
-O que năo é bom?
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-O cavalo perdeu a ferradura.
Mas năo podemos substitui-lá até o inchaço passar.
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Poderás partir. Poderá levar horas.
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-Dias. Semanas.
-Como poderemos ir?
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-Voltarei em breve.
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-Vi a túnica de um Mosqueteiro no seu quarto.
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-Foi do meu pai. Os meus pais foram
mortos quando eu era pequeno.
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-Foram assassinados.
-Sinto muito.
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-Estava lá, assisti. Năo pude evitar.
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-Era um garoto.
-Deveria ter feito mais.
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-Entăo é essa a razăo de tudo isto.
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-No princípio, sim. É tudo o que pensava.
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Planchet, criou-me. Ensinou-me tudo.
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Ensinou-me que se eu
realmente quisesse ser como meu pai,
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Precisava de um propósito maior que o ódio.
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-É como o seu pai?
-Faz muitas perguntas.
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-De que outra maneira o vou conhecer? É como o seu pai?
-Ainda estou tentando.
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-Năo me olhe assim.
-Assim como?
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-Esses olhos.
-Săo os únicos olhos que tenho.
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-É injusto.
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É a Lágrima de Brionne.
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Derramada pela Santa Bridget,
porque ela năo podia alimentar todos os pobres.
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Onde as lágrimas dela caíam,
uma árvore de fruta crescia.
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Arranjado comida para os famintos.
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-Obrigado.
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-Quando me olha assim
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-Năo sei o que dizer.
-Ŕs vezes é muito melhor năo dizer nada.