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Marine Laffitte?
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É Marine Laffite?
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O que queres?
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Não tenho tempo para cumprimentos,
minha senhora.
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Sou jornalista. Investigo
o assassinato de Vidocq.
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Vidocq foi morto.
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Por que se ri?
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Porque a culpa é minha.
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Sua culpa porquê?
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Não compreendes?
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Não compreendes que fui eu que
o atirei para as garras do monstro?
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Que monstro? Conte-me.
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Quando é que viu Vidocq?
- Há dois dias.
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Na minha saleta particular.
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Conte-me.
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Também queres morrer?
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Quero chegar até á sua morte.
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Primeiro a minha dose.
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Quem manda aqui?
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Eles já vêm.
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Conte-me.
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Tudo começou com Ernest.
Com a sua loucura.
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Com a loucura do homem que se
amava a si próprio.
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Que não queria envelhecer.
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É uma maneira de apresentar
as coisas.
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O seu marido não era apenas
um dândi. Era um pervertido.
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Fazia tráfico de virgens.
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Cala-te. Não sabes nada.
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O Ernest cultivava a sua aparência
como uma obra de arte.
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Considerava-se ele próprio
uma obra de arte.
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Mas a idade já começava
a destrui-lo.
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Só falava disso.
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Não estava mais comigo,
não me tocava.
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Só contavam as suas rugas,
a sua pele flácida,
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todos esses sinais
que o devastavam.
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E todas as noites,
ia ter com os outros.
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Belmont e Veraldi?
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Uma noite, segui-os.