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Ce flic avait un nom.
Son nom était Reg.
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Alors qui était là ?
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Une putain d'ordure de dealer, nommé Spider.
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Il me court après pour ses putains de 4 000$.
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Si je les avais, je serais
dans un avion direction la Floride.
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Tu l'as vu ?
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Non, je ne l'ai pas vu faire.
Mais je l'ai vu après.
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- Je veux dire juste après. Dans l'allée, là-bas.
- Et pour Picasso ?
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Je ne sais pas.
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Ecoute, j'étais défoncé...
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Il est venu vers moi avec un couteau...
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- Je pense que, dans un sens, je l'ai tué.
- Dans un sens ?
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Je ne sais pas ce qui s'est passé. On se bat et
la minute d'après, il est mort.
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Mais c'était pas moi.
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D'accord ? Ce n'était pas le vrai moi.
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Je ne pense pas qu'un jury avalerait ça.
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C'est quelque chose dont tu ne peux t'échapper.
Tu ne peux pas. Tu ne peux pas l'esquiver.
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- Tu me crois ?
- Ce que je crois n'est pas important.
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Plaide la légitime défense, et tu pourrais
t'en tirer avec 6 ans, peut-être.
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Et si à moi il m'importe
de savoir ce que tu penses ?
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Je dois t'emmener, tu le sais.
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Qu'est ce que tu es, un flic ou mon père ?
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Je suis les deux.
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- Je me tire. Qu'est ce que tu es maintenant ?
- Joey, allons !
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Je déconnais.
Je connaissais la réponse.
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Tu sais quand j'étais gamin,
je voulais être flic.
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Vraiment !