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D'accord, parle.
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Parle ?
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Tu te la joues quoi, à la Oprah ?
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Tu as un fils et une femme qui t'aiment.
Ne laisse pas tomber ça.
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- Tu l'as bien fait.
- Ouais.
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C'est vrai.
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Et je suis désolé.
Je l'ai regretté depuis.
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On va tous payer le prix,
d'une façon ou d'une autre, hein ?
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Qu'est-ce que tu fais ?
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Ça s'appelle "suicide par les flics".
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Rapide et simple.
Pas de pilules. Pas de détour.
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Je me suis dit que je pouvais essayer.
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Comment en est-on arrivé là ?
Je me rappelle du jour où t'es né.
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Et ben moi, j'me rappelle le jour
où t'es parti. On est quitte !
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- Je ne vais pas te tuer, fils.
- Et bien...
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Tes amis dehors vont le faire.
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Tu le sais.
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- Il est là !
- Vous deux !
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Restez à couvert ! Cessez le feu !
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Encerclez le bâtiment.
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Donne-moi le flingue.
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- Je ne veux pas te tirer dessus.
- Si tu le veux. Tu penses que je le mérite.
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- Recule !
- Mais tu ne le feras pas. Ce n'est pas toi.
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- Tu ne sais rien de moi.
- Si ! Tu es mon fils.
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Tu n'es pas un mauvais garçon. Tu es
un garçon effrayé, que son père a quitté.
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Tu n'as pas eu le choix et ça fait mal. Je sais.
Mais tu es mon fils. Et tu le seras toujours.
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Alors pourquoi t'es parti ?
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J'étais stupide. J'ai oublié
ce que c'était que d'être tout seul.