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Mme Darling était la dame
la plus ravissante de Bloomsbury...
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avec sa bouche douce et moqueuse
sur laquelle il y avait un baiser...
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que Wendy
ne pouvait jamais avoir.
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Pourtant, il était là...
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parfaitement visible
sur le côté droit.
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Et parfois, il y avait
la tante Millicent...
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pour qui un chien nourrice
abaissait la réputation du quartier.
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Bon, bon, bon, bon.
Moins de bruit.
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Calmons-nous.
Ce n'est pas une ferme.
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- Bravo, George. Bravo.
- Au tour de Wendy.
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Wendy doit raconter
une histoire.
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Cecco, qui découpa son nom
sur le gouverneur à Goa.
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Caboche, avec ses mains
montées à l'envers.
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- Ciel !
- Le capitaine Crochet !
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Dont les yeux deviennent rouges
alors qu'il vous étripe.
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Seigneur, comme on instruit
les enfants aujourd'hui !
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Je crains de ne pas
l'être du tout, ma tante.
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Mais je m'y connais
un peu au sujet des pirates.
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Mon ambition non réalisée
est d'écrire un grand roman...
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en trois parties
racontant mes aventures.
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- Quelles aventures ?
- Je ne les ai pas encore vécues...
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mais elles seront
absolument palpitantes.
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Mais les romanciers ne sont pas
très bien vus dans la bonne société.
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Et personne n'est plus difficile
à marier qu'une romancière.
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- Marier ?
- Marier ?
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- Marier ?
- Mais, tante, Wendy n'a pas 13 ans.
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Viens vers moi, ma chérie,
que je t'évalue.
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Allez.
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Marche vers ta tante.
Tiens-toi droite.
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- Arrêtez !
- Tourne-toi.
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Chut.
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Hum, oui.
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C'est bien ce que je pensais.
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Wendy a un menton de femme.
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N'avez-vous pas remarqué ?
Observez sa bouche.