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Sin una palabra,
con esa puta.
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Avice Crichton no es una puta.
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Pues desde luego lo parece.
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-Me vuelvo a Londres.
-Bien.
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Deja propina a los criados.
¿Quieres que te dé yo el dinero?
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Toma, te lo devuelvo.
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No seas tonto.
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¿Crees que me gusta
ser un mantenido?
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¿Que me gusta que me humillen?
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Perdona, perdona.
Fue sin pensar.
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Pues peor aún.
No debí aceptar tus regalos.
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Ni pedirte dinero prestado.
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La semana que viene
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-te pagaré las 200.
-Te he pedido perdón.
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No te vayas a Londres,
por favor.
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Te quiero, Tom.
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Por favor.
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Estoy cansado.
Quiero acostarme.
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Has estado muy bien
o no me llamo Jimmie Langton.
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Pero tengo comentarios.
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Sigues sobreactuando.
Tienes que aprender a contenerte.
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Y por Dios, deja de llorar.
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Todos sabemos que
lo controlas como un grifo.
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Cierra el grifo, ¿quieres?
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Válgame Dios, esta vez
lloras de verdad, ¿no?
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No digo que no me conmueva,
pero tienes que aprender,
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para que parezca real.
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Parecer real,
eso es el arte de actuar.
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Reflejar la naturaleza, patito.
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Si no, te acabarás
dando a la bebida
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y sólo interpretarás
putas borrachas
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en giras de tercera
por Escocia.
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Técnica, eso quiero
que aprendas. Técnica.
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He visto luz. ¿Puedo pasar?
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Sí, claro. ¿Algún problema?
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No... Has llorado.
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No, no. Sólo ha sido
un mal sueño.